Paris un lundi à huit heures. Des ombres pressées sous une pluie fine, la fraîcheur insidieuse du début de l’automne, des regards déjà fatigués. La traversée du boulevard Brun, le feu rouge. L’attente en ligne face au passage piéton, le flot incessant des voitures, leurs phares se transforment en lucioles rouges derrière ses lunettes embuées. Feu vert, la ligne d’automates s’avance d’un seul pas, pressée.
C’est 14-18, l’avancée des troupes aveugles vers son objectif rituel, la bouche de métro. Quelques poussettes, dépassent, louvoient, contournent et s’engouffrent dans les halls des HML qui dominent le boulevard de leurs façades rénovées.
Les brigades de nourrices sont déjà à pied d’œuvre.
D’un seul corps la troupe avance vers la lumière diffuse que laisse maintenant apparaître l’escalier plongeant. Les pas qui descendent, les vieux distributeurs à droite, les tourniquets droit devant. C’est la chaîne des tickets, les lignes se divisent en colonnes serrées, regards perdus ; on entend déjà le métro arriver.
L’odeur les entoure, imperméables humides, désinfectants industriels, traces fugaces d’après rasage, premières marques de tabac froid. Huit stations rythmées par la musique répétée de la trame, mains droites levées accrochées aux poignées, mains gauches agrippées aux signes extérieures de fonctions.
Retour à la surface humide, toujours grise, l’immeuble est sur sa droite.
Quiétude froide du hall d’entrée. Ronronnement rassurant de la cireuse.
Encore peu de monde devant l’ascenseur.

Impossible de l’oublier, c’est trop tôt. Le travail peut être.